El sentido de la vida

Hacía tiempo que no llovía, pero una vez que empieza, tengo la sensación de que  no va a parar nunca y me cuesta imaginar el sol otra vez dándome en la cara y molestándome en los ojos … esa sensación que otros odian y que a mí me encanta! 😃

 La lluvia nos lleva a estados de reflexión que ningún otro fenómeno atmosférico consigue;  debe de ser como el desamor;  que dicen que es el mejor fertilizante  a la hora de crear canciones o poesías… Puede ser que de vez en cuando nos vengan bien unos días de lluvia para aprender a valorar los rayos de sol, además si no hay reflexión incluso la experiencia se traduce en simple anécdota.

Y entre eso y unas cosas  que  te llevan a otras; he llegado a ese punto en el que  te descubres a tí misma tratando de buscarle sentido a la vida… pobre ilusa! 😯

Hace un par de días; cuando de la Navidad ya no quedaban nada más que un par de hilos de sedal  que usé para colgar unas bolas de adorno y que todavía cuelgan de la lámpara … Entré en el garage por la puerta lateral  y me encontré con una carta dirigida a mi padre, a veces el cartero se encuentra la puerta cerrada y le ha parecido bien meterla por debajo de la puerta del garage. la carta resultó ser una postal de Navidad… _ ¡Cuánto tiempo llevaría allí!

 Se la he llevado a mi padre. Él la ha leído y se ha emocionado… ¡Cuántas cosas puede decir una simple postal de Navidad! Cuántas posibles lecturas… El remitente es una persona que ni siquiera conozco, pero yo también me he emocionado y eso me ha llevado a sacar mis propias conclusiones sobre el sentido de la vida…

Hace muchos años mi abuelo y sus hermanos salieron de España para buscarse la vida en Buenos Aires (la quinta provincia gallega)… Mi abuelo regresó para morir, con tan sólo 42 años. Sus hermanos se quedaron e hicieron allí sus vidas;  uno tuvo dos hijas que se criaron en Argentina y siguieron escribiendo a mi casa, aún cuando mis abuelos ya habían muerto. Todas las Navidades llegaba la postal de las primas de Argentina…

Hace no mucho tiempo, por fín conocimos a la autora de las postales y para mi padre fue muy emocionante conocer a aquella prima que le había escrito postales durante más de 50 años ( También tenía fotos suyas; del día de su comunión, de sus días de fiesta y asados familiares…) Deoli nos  contó que siempre se había interesado por la tierra de sus padres, ellos le habían inculcado el amor por su raíces y su cultura; además había estudiado gallego en el centro gallego y podía leerlo y hablarlo. Cuando mis padres fueron a visitarla a Argentina, incluso aprovechó una comida familiar en un restaurante para acabar entonando el himno gallego a duo con mi padre.

Deoli se murió de un cáncer en el  2015.

Pero la postal ha llegado igual, como cada año, aunque esta vez ha cambiado de remitente… Se llama Valentín y tiene 15 años, es nieto de Deoli y  bisnieto de un  hermano de mi abuelo;  ni sus padres ni él han estado nunca en España ni en Galicia … pero esta es su postal:

Conozco a mucha gente que menosprecia las tradiciones, el saber estar, las normas de cortesía… y todas esas cosas que se aprenden en casa. También conozco a otros que pasan largas horas con sus hijos; enseñándole cosas o simplemente contándole sus aventuras y desventuras… recuerdo tardes de lluvia con mi madre aprendiendo a calcetar o haciendo melindres;  cantando o simplemente contándonos como era su vida cuando era pequeña, mientras nos enseñaba a hacerle una bufanda para la Nancy.

La información y el conocimiento es lo más valioso que podemos transmitir y un acto de generosidad;  quizás este sea el auténtico sentido de nuestra efímera existencia…

Ya lo decía mi abuelo cada vez que le pedía que me ayudara a hacer algo:

_«Ven aquí e aprende; que eu non hei de vivir sempre»